Captain Tricôtine et son Néon à la barre de la Coquille link nous proposent le thème "Fenêtre" ou "A la fenêtre".

Immédiatement des oeuvres de Magritte se sont imposées à mon esprit. Celle-ci entre autres découverte lorsque j'avais quinze ans et qui m'a longtemps fascinée. Une reproduction ornait ma chambre et j'ai passé des heures à la contempler !

J'ai aussi pensé à la chanson de Jacques Brel "les fenêtres". Victor Hugo, Baudelaire et Eluard se sont rappelés à moi. Et puis, j'ai farfouillé sur le net. Et j'ai décidé de partager avec vous toute autre chose....

Toutes les illustrations sont des images d'oeuvres de René Magritte glanées sur la toile.

Le rideau de ma voisine

Le rideau de ma voisine
Se soulève lentement 

Elle va, je l’imagine, 

Prendre l’air un moment.

On entr’ouvre la fenêtre :  

Je sens mon cœur palpiter.
Elle veut savoir peut-être
Si je suis à guetter.
 

Mais, hélas ! ce n’est qu’un rêve ;
Ma voisine aime un lourdaud,
Et c’est le vent qui soulève
Le coin de son rideau.

                Alfred de Musset

La fenêtre fermée

La fenêtre fermée n’en réfléchit pas moins
Le monde qu’elle tient à l’écart d’elle-même
Les gens qui n’en finissent jamais de passer
Le ciel qui ne sait s’arrêter d’être ciel
Et la maison d’en face à l’ancre de ses pierres
De son toit de ses murs de son poids de maison

La fenêtre fermée n’est pas très sûre d’elle
Ni d’être ce qu’elle est ni de voir ce qui passe
La fenêtre fermée tournée vers son envers
Donne à la nuit dedans des nouvelles du jour
Et parle à la chaleur du froid qu’il fait dehors

La fenêtre fermée réfléchit lentement
Et triste traversée taciturne tapie
Rêve de retenir et de garder pour elle
(rien qu’un petit moment préservé de s’enfuir)
Ce chat ou cet enfant qui marchent dans la rue
Et traversent son eau sans y laisser de trace.

                        Claude Roy

 Cette quinzaine, Fanfan est à la barre de la Coquille  link  et elle nous propose le thème de l'hiver pour la poésie du jeudi.

J'ai eu beaucoup de difficultés à sélectionner UN poème, d'autant plus que j'avais passé pas mal de temps à récolter sur le sujet de quoi en proposer plusieurs à mes élèves.

Finalement, je suis incapable de choisir ! Voici donc un petit florilège illustré par des images trouvées sur la toile. J'ai supprimé volontairement tous les poèmes sur le thème de la neige puisque ce sera celui de la semaine prochaine.

Croquis de janvier, Guy-Charles Cros

Tout est dur, clair, sans voix, et mort ;
l'hiver est fermé comme un livre.
On dirait que la vie a tort
de vouloir encor vivre.

Le fleuve est pris ; le ciel si bas
pèse sur les étendues blanches...
Un oiseau pourtant chantera
en avril, dans les branches.

La mort des oiseaux, François Coppée

Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois
A la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois.
Pendant les tristes jours de l’hiver monotone,
Les pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,
Se balancent au vent sur le ciel gris de fer.
Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l’hiver !
Pourtant, lorsque viendra le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes
Dans le gazon d’avril où nous irons courir.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Camille Claudel

Où donc est passé le feu ?

Où donc est passé le feu ?
Je n'ai pas de cheminée !
Quand l' hiver au gros nez bleu
Vient à la fin de l'année,

Quand décembre blanc et noir
vient siffler devant ma porte
et quand la tempête emporte
les arbres au fond du soir,

je m'en vais à ma croisée,
je suis triste un petit peu,
je n'ai pas de cheminée.
Où donc est passé le feu ?

Pierre Gamarra ("La tarte aux pommes", 1977 - L'école des loisirs)

Calme intérieur

Tout est calme
Pendant l'hiver
Au soir quand la lampe s'allume
À travers la fenêtre où on la voit courir
Sur le tapis des mains qui dansent
Une ombre au plafond se balance
On parle plus bas pour finir
Au jardin les arbres sont morts
Le feu brille
Et quelqu'un s'endort
Des lumières contre le mur
Sur la terre une feuille glisse
La nuit c'est le nouveau décor
Des drames sans témoin qui se passent dehors.

Pierre Reverdy ("Plupart du temps" - Gallimard, 1969 - poèmes écrits de 1915 à 1922)

L'hiver est encore plus rude pour eux, ne les oublions pas !

     Image empruntée sur le net site "Les carnets de l'aventure"

Ma barque a fait un peu naufrage ces derniers temps.Elle prend l'eau. J'écope. Pour l'instant, je ne sombre pas. Je crois que je vais parvenir à rejoindre le rivage. Non ! J'en suis sûre ! INCREVABLE ! Je ne vais pas baisser les bras, non ? Manquerait plus que ça ! Alors, j'écope, j'écope, j'écope....

Je n'ai rien écrit, rien lu sur le blog. Tout s'acharnait contre moi. Une sale bronchite que je n'ai pas encore fini de guérir et puis surtout de gros soucis pour la santé d'un membre de la famille... mes enfants désemparés, mon impuissance... pas facile. Envie, besoin de lâcher prise. Au lit avec un bouquin à 19h00. Ne plus penser. Oublier avec des romans, fondre mes soucis dans la vie fictive des autres...  Mais, des heures au téléphone à essayer de consoler, d'aimer assez...  Être lucide. Savoir que... Tousser, se réveiller, téléphoner encore, grelotter malgré la chaleur, fièvre et frissons. Rester solide.

Travailler toute la journée malgré tout, puisque, et cela n'aura échappé à personne, c'est la rentrée.

Cette année encore, j'y ai survécu ! VICTOIRE !

L'administration a été bonne avec moi: on m'a exceptionnellement accordé une "décharge de direction" pour une semaine. Non, non, ce n'est pas une poubelle ! Quoique parfois, je me dis... Pauvre nana ! Comme beaucoup d'autres, elle est en surnombre. Elle a réussi son concours, elle a réussi sa formation. La voici titulaire depuis six ans déjà. Mais sans poste. Évidemment puisqu'ils ont supprimé tant et tant de postes !

Alors, elle vient dans mon école une demi journée par jour et fait classe à ma place. Pendant ce temps, bravette, je gratte du papier, pianote sur l'ordinateur, téléphone encore. A la mairie, à l'inspection, aux parents d'élèves, aux fournisseurs, à la mairie à nouveau. Je liste, inscris, radie. Je fiche, archive, classe.

C'est palpitant, et je raconterai tout cela dans un prochain billet. Pour l'instant c'est à l'appel d'Eglantine que je dois répondre et l'appel est à la liberté.

Voici donc ma poésie du jeudi, de circonstance...

La rentrée de Pierre Ruaud

Je voulais dans mon cartable

Emporter mes châteaux de sable

Mon cerf-volant, mes coquillages

Et le portique de la plage

Maman m'a dit

C' n'est pas permis

Et puis tout ça

ça n'rentre pas

Alors j'ai pris un beau stylo

Pour le goûter quelques gâteaux

Et que des choses raisonnables

Plus trois petits grains de sable

En retard cette semaine pour répondre à l'appel de Lilou: par les chemins de campagne.

Mon choix s'est porté sur un extrait du roman de Jean Giono "Que ma joie demeure".

J'espère que je ne me trompe pas en pensant qu'on a droit à la prose aussi, le jeudi !

" Derrière eux, le verger, ses fleurs et les serpents noirs des branches, l'ombre du verger, une ombre flottante et douce, non pas noire mais verte comme la lumière au fond d'un ruisseau. Les arbres ne bouchaient pas le ciel. Ils étaient sur un fond de collines et de montagnes. Les collines, avec leurs landes à genièvre, les petits champs labourés, les bosquets et les forêts d'yeuses ressemblaient à des tapis de laine bourrue et mordorée comme on en fait pendant les soirées d'hiver avec les déchets de la fileuse. La montagne, c'était encore en cette saison de la glace pure. On voyait un petit village là-haut dans les plus hautes collines, à cet endroit perdu. Il était rond, crénelé et roux comme la couronne qu'on voit sur la tête des rois dans les images. A un autre endroit, la fumée suintait d'à travers le couvercle bosselé d'yeuse. Ce devait être le campement de quelque bouscatier. Du côté de l'est, les arbres, les guérets, les rochers même verdoyaient à travers le ruisseau de lumière qui jaillissait du soleil penché, coulait directement à même la terre. Mais à mesure qu'on s'en allait vers l'ouest, tous les détails du monde lointain se séparaient l'un de l'autre par des ombres, des jeux de couleurs, et l'on ne voyait plus que la masse verdoyante et lisse de la colline, mais on pouvait distinguer un arbre et sa forme, on pouvait presqu'en voir le balancement, on voyait l'ombre des chênes sur les prés, le petit tapis d'herbe profonde à côté des fermes solitaires, la couleur des murs, le corps anguleux des maisons et le miroitement des pigeonnier dont le crépi était constellé de morceaux de verres pour que le soleil, rouant dans ses effets, attire du plus loin des bois les pigeons sauvages. On pouvait s'imaginer toute la vie humaine; là-bas, sous les arbres et à travers les hautes herbes l'entendre marcher dans ses mille chemins avec son froissement de fourmilière."

Après beaucoup d'hésitations voilà que je reviens à Jacques Prévert pour le deuxième jeudi en poésie sur le thème "délurée" de Julien.         link vers Commios

Le poème suivant est le premier que j'ai appris librement, sans obligation, juste pour le plaisir, au temps lointain du collège.

Ce qui m'amuse, c'est de me dire que je dois à une institutrice de campagne qui n'avait rien d'une rebelle ce goût pour les poésies de Prévert. Elle nous avait donné à apprendre "Le cancre" et plus tard "Chasse à l'enfant".

Heureuse innocente !  Je lui dis grand merci.

Je suis comme je suis

Je suis comme je suis

Je suis faite comme ça

Quand j'ai envie de rire

Je ris aux éclats

J'aime celui qui m'aime

Est-ce ma faute à moi

Si ce n'est pas le même

Que j'aime à chaque fois

Je suis comme je suis

Je suis faite comme ça

Que voulez-vous de plus

Que voulez-vous de moi

Je suis faite pour plaire

Et n'y puis rien changer

Mes talons sont trop hauts

Ma taille trop cambrée

Mes seins beaucoup trop durs

Et mes yeux trop cernés

Et puis après

Qu'est-ce que ça peut vous faire

Je suis comme je suis

Je plais à qui je plais

Qu'est-ce que ça peut vous faire

Ce qui m'est arrivé

Oui j'ai aimé quelqu'un

Qui quelqu'un m'a aimée

Comme les enfants qui s'aiment

Simplement savent aimer

Aimer, aimer ...

Pourquoi me questionner

Je suis là pour vous plaire

Et n'y puis rien changer.