Prenez le temps d'écouter cette très belle chanson de La Talvéra avant de lire la légende

Peu après Marseille, il y a l'Etang de Berre. On le connaît pour ses raffineries, ses cheminées puantes, son paysage défiguré. Un autre étang, l'étang de l'Olivier communique avec lui. Ah ! l'étang de l'Olivier ! Combien de pêcheurs aiment à y taquiner le poisson ! Istres est tout près et si la ville a gardé une partie ancienne joliement restaurée, il n'en reste pas moins qu'un village se tenait ici, tout près des rives, et qu'il a disparu. Reste une légende.Elle ne nous raconte pas comment le village disparut mais elle nous relate les tragiques évènements que ses habitants durent affronter.

Il y a bien longtemps de cela, un peuple de bergers s'était sédentarisé  ici. La vie au bord du lac était frugale mais facile. Les hommes gardaient les bêtes, cultivaient un peu la terre, fabriquaient leurs outils. Il ne manquait ni pierres, ni bois, pour bâtir leurs cabanes ni jonc pour tresser des paniers. La vie s'écoulait heureuse au bord de l'étang. Les femmes aidaient les hommes, s'occupaient des enfants, cuisinaient, lavaient le linge, et chantaient. Quant aux enfants, tant que leur âge le leur permettait, ils faisaient comme tous les enfants du monde, ils ne pensaient qu'à jouer. 

Hélas, un jour, cette vie paisible fut troublée par de terribles évènements. Un beau matin, Toinette partit avec sa corbeille de linge. A midi, elle n'était pas rentrée. A la nuit tombée, ne la voyant toujours pas venir, son époux partit à sa recherche. Il retrouva la corbeille, le linge, mais de Toinette nulle trace. Personne ne la revit jamais.

Le lendemain, perplexes, les habitants la cherchaient toujours. En vain. Ils en conclurent qu'elle était tombée dans l'étang et s'était noyée. Le soir même, alors qu'il faisait nuit noire, les moutons, dans l'enclos, poussèrent des bêle ments épouvantables. Les villageois se précipitèrent hors des cabanes pour voir ce qui se passait, ils craignaient la présence des loups qui étaient encore nombreux dans les parages. Le chef du village avait allumé une torche de résine pour mieux voir et les effrayer. Les loups, tout le monde le sait, ont peur du feu. Mais de loups, nulle trace. Pourtant les moutons apeurés bêlaient, effrayés.  Lorsqu'ils les comptèrent, ils s'aperçurent qu'il en manquait deux.

Le lendemain soir, la scène se reproduisit, et la nuit suivante encore. Ils décidèrent donc de monter la garde armés de bâtons et de fourches, protégés par des torches enflammées. Bientôt, l'agitation dans l'enclos devint palpable, les hommes furent aux aguets. Le bruit de piétinement se fit plus fort, plus bouillonnant. L'intensité des bêlements augmenta. Les hommes se levèrent rapidement, fouillant du regard l'obscurité environnante, tendant l'oreille, attentifs au moindre craquement de feuille.

Pas un craquement, pas un mouvement ne les en  avertit. Une gigantesque bête ailée, mi serpent mi lézard surplomba l'enclos, ouvrit une gueule énorme et se saisit de deux brebis. Elle disparut comme elle était apparue. Les hommes d'abord pétrifiés, coururent vers leurs cabanes pour s'y mettre à l'abri. Ils eurent  beaucoup de mal à raconter ce qu'ils avaient vul. Ils tremblaient tant que leurs dents s'entrechoquaient. Comme l'animal ressemblait à un énorme serpent ailé, ils l'appelèrent la "couloubre".

Les tours de garde furent doublés, les moutons comptés et recomptés, rien n'y fit. Nuit après nuit, la bête venait et se servait. Un enfant, puis un deuxième disparurent également alors qu'ils jouaient sur la berge de l'étang. Des femmes fure nt attaquées et ne survécurent que grâce à leur promptitude à s'enfuir.

Rien ni personne n'était plus à l'abri. Nos bergers ne savaient plus à quel saint se vouer. La bête monstrueuse semblait vivre au fond du lac. Elle en surgissait sans prévenir. Elle était capable de déployer ses ailes et de se poser dans n'importe quelle partie du village. Sa peau recouverte d'épaisses écailles grisâtres lui faisait une armure qui la rendait invulnérable. Les choses ne pouvaient plus durer. Les bergers n'auraient bientôt plus de troupeau.

Ils tinrent conseil. Ils avaient bien compris qu'ils ne viendraient pas à bout de la couloubre tout seuls. Une délégation fut envoyée au château du Seigneur de la région. Il accepta de les aider.

Dès le lendemain, trois chevaliers armés guettèrent la bête avec les bergers. Lorsqu'elle bondit hors de l'eau, ils se lancèrent à l'assaut. Elle tua le premier d'un grand coup de sa longue queue. Elle s'enfuit, le deuxième coincé entre ses dents aiguisées comme des poignards. Le troisième chevalier cavala vers le château sans demander son reste et ils ne le revirent plus. Alors les villageois tinrent à nouveau conse il. Ils avaient entendu parler de l'évèque de Cavaillon, Saint Véran. Celui-ci avait débarassé la Sorgue d'une bête tout aussi féroce en l'étranglant avec une chaîne. Ils décidèrent d'envoyer des hommes plaider leur cause et demander son aide. Cette délégation n'attendit pas le matin pour se mettre en route. Il fallait faire vite. Ils marchèrent toute la nuit et une partie du lendemain.

Saint Véran les reçut. C'était un solide gaillard, taillé comme un bûcheron de son Massif Central natal. Il les écouta, hocha la tête et accepta de les accompagner pour essayer, une fois de plus, de terrasser une bête. Il se munit de son goupillon et de la chaîne en fer qui avait étranglé le monstre de la Sorgue.

Le soir suivant lorsque la couloubre jaillit de l'eau et se dirigea comme chaque soir vers l'enclos des moutons pour prélever son dû, elle trouva Saint Véran sur sa route. Il ne l'attaqua pas, mais ne fuit pas non plus. Solidement planté sur se s jambes, il la fixait dans les yeux. Désarçonnée, elle eut un instant d'hésitation, un instant de trop. Saint Véran leva la main qui tenait le goupillon, il aspergea la couloubre d'eau bénite qu'il avait amenée avec lui. Puis, sans trembler, il se jeta sur elle, entoura la chaîne autour son cou et serra, serra, serra jusqu'à ce que la couloubre mit genou à terre. Il reprit alors son souffle. La bête dans un dernier sursaut déploya ses ailes et s'envola loin de là, jusqu'au village le plus élevé, espérant se mettre à l'abri. De son cou blessé tombèrent douze gouttes de sang. Elle mourut au ssitôt posée.

Ce village, vous en avez entendu parler peut-être... Il a pris depuis ce jour le nom de Saint Véran,  c'est la commune la plus élevée d'Europe.

A l'endroit où  les douze gouttes de sang de la couloubre tombèrent, les bergers de la plaine de la Crau prirent l'habitude de faire halte lors de leur longue marche de la transhumance.  Douze arrêts, chaque année, depuis des siècles et des siècles.

Et depuis ce jour-là, Saint Véran est devenu le patron protecteur des bergers.

Je remercie Thérèse qui m'a gentiment donné cette photo pour illustrer cette légende.

La petite tzigane hésite, les autres, là-bas, vont bientôt manger, la chercher... elle tourne le regard en direction des roulottes mais, c'est cette nuit, la nuit de la Saint-Jean... Savoir de quoi demain sera fait, prédire l'avenir, devenir riche... l'envie la presse, la crainte soudain... Elle hésite encore et encore puis...

Elle ira, c'est décidé.

Alors, elle avance dans la direction indiquée par la vieille femme, avance sans plus hésiter, tout droit. Les arbres se serrent, les buissons s'épaississent, le sentier rétrécit. Kéja marche d'un pas décidé, court presque. Les branches accrochent sa robe au passage. Elle se dégage vivement, avance encore, tout droit. Soudain, un serpent à l'énorme gueule se dresse au milieu du petit sentier, tête dressée, prêt à bondir. Kéja frissonne, mais ne détourne pas le regard. Elle fixe le serpent et se faufile entre la haie touffue des arbustes et l'animal. Celui-ci disparaît en sifflant sans attaquer la fillette.

Elle accélère. Le sentier est si étroit que les branches égratignent ses bras nus jusqu'au sang. Elle continue sa course sans prêter attention aux épines qui déchirent sa pauvre robe. Ce n'est plus dans la mousse que s'enfoncent ses pieds nus. Les pierres aiguës l'ont remplacée depuis longtemps mais Kéja court maintenant, insensible à la douleur. Tout droit, toujours tout droit... La nuit est de plus en plus sombre. La forêt dissimule les étoiles qui pourraient la guider. Elle court, Kéja, elle court, n'entend même plus son coeur qui bat la chamade et s'emballe ! Elle suit ce chemin montré par la vieille femme, ne pense qu'à la fleur de fougère, échappe peut-être à son destin et court, court...

Et voilà qu'un château fabuleux se profile, brillant des mille feux d'une fête aux chandelles. Il est plus somptueux que tout ce qu'elle avait imaginé ! Une musique plus gaie qu'un violon tzigane qui chante, plus triste aussi qu'un violon tzigane qui pleure parvient à ses oreilles. Elle aperçoit des hommes et des femmes richement vêtus qui dansent et tourbillonnent. Instinctivement elle ralentit le pas, hume le fumet délicieux des viandes grillées qui s'échappe des fenêtres du rez-de-chaussée. Ne t'arrête pas petite tzigane, ne t'arrête pas ! La voix de la sombre grand-mère résonne dans sa mémoire. Tout droit, tout droit... ne t'arrête pas ! Elle reprend sa course, pleine de regrets mais laisse le château derrière elle.

Le bruit d'une cavalcade s'approche, un beau et jeune cavalier monté sur un fier coursier noir approche. Elle court, Kéja, elle court ! Il est de plus en plus proche, sa main tient un bouquet de roses. "C'est pour toi !" crie-t-il.

Kéja est tentée de s'arrêter, de répondre, il semble si aimable et si joyeux ! Ne t'arrête pas, Kéja, le coeur d'une tzigane n'est pas fait pour un étranger aussi beau soit-il ! Cours, cours, tout droit, toujours tout droit! Le cavalier disparaît. Kéja avance encore, elle tend l'oreille, croit entendre... mais oui ! c'est bien une cloche... une église... elle compte les coups... dix... onze... douze...

Soudain devant elle, apparaît une fleur magnifique, la fleur de fougère. Elle scintille comme un diamant aux mille facettes, elle est délicate, parfumée.... Elle ne ressemble à aucune autre, et renvoie les reflets de la lune enfin dégagée. Kéja tend la main, va la cueillir, l'effleure...

Elle arrête son geste, la main comme suspendue dans les airs...

Qu'allais-tu faire ? se dit-elle. Es-tu folle, Kéja ? A quelle vie te préparais-tu ? La richesse, les beaux atours, les bijoux ? A quoi bon ? Connaître l'avenir ? Savoir à l'avance de quoi demain sera fait ? Ne plus avoir le bonheur d'espérer ? Ne plus connaître le désir, l'inquiétude, l'impatience ? Ne plus avoir la joie de la surprise ? Rien de nouveau à découvrir ? Laisse là cette fleur de fougère, Kéja !

Qu'importent la faim, le froid, les incertitudes du moment qui vient, l'orage, la pluie, le vent ! Qu'importent les pieds nus, les robes trouées, les cailloux du chemin et les épines des arbres !

Alors Kéja rebrousse chemin en riant, vers les roulottes, sans cueillir la fleur de fougère.

On me dit souvent que je suis trop idéaliste, naïve, utopiste... que sais-je encore !

" Je suis comme je suis ! " disait Prévert. Et je dois bien dire qu'arrivée à mon âge, ce que j'aime peut-être le plus en moi, c'est d'avoir su garder cette foi en l'autre et en la vie.

J'ai d'abord lu ce conte et il m'a tout de suite enchantée. Ensuite, j'en ai entendu plusieurs versions, toutes très intéressantes. Voici celle que je préfère.

Il était une fois un homme qui s'appelait Yacoub. C'était un homme pauvre mais qui vivait heureux et libre, se contentant de peu et rêvant sans cesse. Il aimait le monde et la vie.

Cependant, Yacoub avait un souci : le monde lui paraissait morne, brutal, insensible et sombre. Il en souffrait et se demandait sans cesse :

"Comment faire pour qu'il soit meilleur ? Comment amener à la bonté ces hommes tristes qui vont sans un regard pour leurs semblables ?"

Il ruminait ces questions tout en marchant dans les rues de Prague, sa ville. Il saluait ceux qu'il croisait mais personne ne lui répondait. Et cela l'attristait.

Et voilà, qu'un jour, alors qu'il traversait la grand place toute ensoleillée, il lui vint une idée.

" Et si je leur racontais des histoires ? pensa-t-il. Je connais la saveur de l'amour et de la beauté, je les amènerais sûrement au bonheur ! "

Il grimpa alors sur un banc de la place et se mit à parler.  Des hommes, des femmes, des enfants, des jeunes et des vieux, s'arrêtèrent pour l'écouter, puis reprirent leur route. Yacoub ne se découragea pas.

"On ne peut changer le monde en un jour", pensa-t-il.

Il revint alors le lendemain et se hissa de nouveau sur le banc. Des promeneurs s'arrêtèrent un instant mais moins nombreux que la veille. Certains se moquèrent de lui, il y en eut même pour le traiter de fou ! Il ne les écouta pas.

" Les paroles que je sème germeront un jour, se disait-il. Elles entreront dans les esprits et les éveilleront. Je dois parler, parler et parler encore. "

Il revint donc le jour suivant et le suivant, et ainsi, jour après jour, il continua à s'adresser à ses semblables et à leur conter merveille pour leur offrir l'amour qu'il ressentait. Mais les passants ne s'arrêtaient plus guère, les curieux étaient de plus en plus rares. Il ne renonça pas pourtant.

Il découvrit qu'il ne savait et ne souhaitait rien faire d'autre que conter ses histoires merveilleuses même si elles n'intéressaient personne. Il se mit à les dire les yeux fermés pour le seul bonheur de les entendre sans se soucier d'être écouté. Il se sentit bien en lui-même et ne conta plus que de cette façon, les yeux fermés.

Plus personne ne s'arrêtait. Les passants faisaient même un détour pour passer loin du coin de la place où il se trouvait. Mais Yacoub contait et contait encore, pour le vent, pour les nuages, la pluie et les gens pressés qui l'évitaient.

Ainsi passèrent les années. Un soir d'hiver, alors qu'il disait un conte magnifique dans le froid de la nuit qui tombait, il sentit qu'on le tirait par la manche. Il ouvrit les yeux. Un enfant grimaçant se tenait devant lui.

 -  Ne vois-tu pas que personne ne t'écoute, ne t'a jamais écouté et ne t'écoutera jamais, lui dit le garçon. Quel diable t'a poussé à perdre ta vie de cette façon ?

- Vois-tu, il y a bien longtemps, bien avant que tu naisses, j'étais fou d'amour pour mes semblables, répondit Yacoub. Je voulais les rendre heureux.

- Et alors, pauvre fou, le sont-ils devenus ?

- Non, dit Yacoub en secouant la tête

- Et bien, pourquoi continues-tu ? répliqua le garçon, pris d'une pitié soudaine.

- Je parle toujours, c'est vrai, et je parlerai jusqu'à ma mort. Autrefois, c'était pour changer le monde.

Il se tut un moment, puis son regard s'illumina.

- Aujourd'hui, je parle pour que le monde, lui, ne me change pas.

On dit que l'amour est aveugle. Vous pouvez être d'accord ou pas, mais je sais, moi, que l'amour d'une mère est particulier. Il suffit pour s'en convaincre de croiser une maman avec son enfant. Elle se plaindra peut-être de son sort, de l'agitation de son petit, de son désordre, de sa paresse, de son insouciance mais essayez un peu d'en dire du mal ! Vous aurez alors face à vous une tigresse prête à en découdre et à défendre avec rage son enfant. Le conte que voici montre la beauté de cet amour.

Ouvrez-moi votre coeur que je l'y dépose !

Il y avait une mère qui coiffait sa fille chaque matin. Elle peignait sa longue chevelure, la démêlait, la tressait et disait à sa fille : " Tu es belle, ma fille. " Et la fille était contente.

Or, voilà qu'un matin, ses tresses nouées, la fille s'en va à la rivière chercher de l'eau.

Elle se penche pour remplir sa cruche. Elle aperçoit son image qui se reflète sur l'onde. Elle se regarde, scrute le visage encore inconnu et elle se trouve laide.

Elle rentre chez elle et elle fait des reproches à sa mère.

- Pourquoi me dis-tu, que je suis belle ? demande-t-elle. Je suis laide, TRES laide ! Laide à pleurer !

Et elle se met à pleurer. Elle pleure tant que ses yeux se voilent. Rien ne peut plus arrêter ses larmes. Et un matin, elle perd la vue.

Sa mère, désespérée consulte tous les médecins les plus réputés, les guérisseurs même, tous se disent impuissants à guérir ce mal.

Un beau jour, après des recherches dans des villes de plus en plus lointaines, elle en trouve un qui se propose d'opérer sa fille à la condition que quelqu'un accepte de faire don de ses yeux. Et, vous vous en doutez déjà, c'est la mère qui donne ses yeux.

La fille est opérée. Un matin, elle se réveille, et elle ouvre les yeux. Elle regarde autour d'elle avec les yeux de sa mère, pardi.

Elle voit son petit lit avec ses draps bien tirés, les murs blancs et froids de la chambre d'hôpital et sur le mur, un miroir.

Elle se lève doucement et s'approche du miroir. Alors elle se regarde.

Et elle se trouve belle.

Mon conte je l'ai dit, que dans votre coeur il soit pris.

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Il était une fois un roi, qui vivait dans le royaume de Leinster en Irlande. Pour le distraire pendant les longues soirées, ce roi avait un conteur. Un excellent conteur. Le meilleur conteur que l'on puisse trouver à des lieues à la ronde. Et le roi en était très fier.

Chaque soir, il le faisait appeler, le conteur lui narrait une nouvelle histoire ou une nouvelle anecdote. Depuis sept ans, il lui en contait même deux par nuit, sans jamais se répéter. Il trouvait toujours du nouveau à raconter et cela distrayait beaucoup le roi. Le souverain l'estimait tant qu'il lui avait fait construire une maison superbe près du palais. Il lui avait donné des chevaux et des chiens... Il vantait ses talents à ses invités et parlait de lui dans les cours étrangères dont il était l'hôte, parfois. Aussi, bien loin du royaume de Leinster, avait-on entendu parler du talent du conteur du Roi de Leinster et de ses histoires.

Or, voici qu'un soir, le conteur commença une histoire qui lui semblait très belle lorsque le roi s'écria:

- Non ! Pas celle-ci ! Je la connais déjà ! Raconte-m'en une autre ! Sinon honte sur toi ! Méfie toi de mon courroux !

Le conteur réfléchit un moment, il eut beau fouiller sa mémoire, il ne trouva pas d'autre histoire à raconter. Alors, tremblant, il prit son courage à deux mains et s'adressant au roi, il dit:

- Pardonnez-moi, Sire, mais tout homme a ses faiblesses et ce soir, je ne trouve pas d'autre histoire à vous conter. Je n'arrive pas à rassembler mes idées, je suis troublé. Ne me punissez pas pour une faiblesse passagère. Ne vous ai-je pas comblé pendant tant d'années ?

Le roi se sentit pris en faute mais il était furieux, il conclut la scène en menaçant:

- Moi, je n'ai jamais eu de faiblesse et je n'en aurai jamais ! Le roi de Leinster se doit d'être puissant, il n'a pas à faiblir ! Mieux vaut mourir plutôt que de faiblir !

Le conteur baissa la tête en silence. Il chercha un moyen de plaire à son souverain et ne trouva qu'une petite histoire sans grand intérêt. Son envie de conter ne venait plus du coeur. Elle était dictée par le devoir et la peur.

Il parvint tout de même à dire jusqu'à ce que le roi tombe profondément endormi.

En réalité, le roi n'aurait pas changé de conteur pour tout l'or du monde. Mais il se garda bien de l'avouer. Ce soir-là, le conteur rentra dans sa maison, près du palais, fort abattu et il eut bien du mal à s'endormir.

Le lendemain matin, comme tous les matins, il partit se promener dans le parc alentours, là où l'inspiration lui venait. Il voulait trouver une histoire fabuleuse pour effacer la honte de la veille. Il songea à ce qu'il allait raconter. Il fit quelques essais...

"Il était une fois trois princes irlandais..." la suite ne venait pas... Alors, il essaya une autre histoire:"Il était une fois un vieux mendiant..." Mais il n'eut pas la moindre idée de ce qui pouvait bien arriver à ce pauvre homme ! Il était atterré, son imagination l'avait abandonné ! Rien, rien, ne pourrait le consoler de la honte qu'il éprouvait. Sa femme l'appela pour déjeuner mais il lui répondit:

- Tant que je n'aurai pas trouvé un conte pour ce soir, je ne mangerai pas la moindre miette !

Son épouse rentra dans la maison sans rien dire. Elle savait qu'il était inutile de répondre quoique ce soit. Le conteur continuait sa marche, il essayait différents contes mais sitôt la première phrase dite son imagination s'arrêtait. Soudain, il remarqua une grosse masse sombre à la lisière du parc. Il ne l'avait jamais vue et en fut très intrigué. Il siffla son chien favori et suivi par la bête alla se rendre compte de ce qu'était cette chose. Plus il se rapprochait plus sa curiosité était aiguisée. Cette masse semblait être ...... en effet ! c'était un homme ! un vieux mendiant en loques avec une jambe de bois, assis sur un rocher plat. Courbé, il remuait des dés dans un gobelet en bois.

- Que fais-tu ici ? Qui es-tu ? Que cherches-tu ?

- Ne vois-tu pas que je suis un vieux mendiant avec une jambe de bois ? Je me repose et j'attends quelqu'un qui voudra bien jouer avec moi pour me faire oublier mes peines et mes douleurs, répliqua le vieillard en marmonnant.

- Et tu crois que quelqu'un va venir ici et jouer aux dés avec toi ?

- Pourquoi pas ! J'ai sur moi assez d'or pour tenter un joueur ! répondit le mendiant en le regardant d'une étrange façon.

Le conteur pensa: si joue avec lui, j'aurai quelque chose de nouveau à raconter au roi ce soir. Alors, il s'installa sur le rocher face à lui et ils se mirent à jouer. Le conteur perdit et perdit encore... Bientôt, il ne lui resta plus un sou, ni maison, ni chiens, ni chevaux.

- Au moins, j'aurai quelque chose à raconter ce soir.... soupira-t-il furieusement.

- Joue encore, tu auras peut-être plus de chance, le tenta le vieillard.

- Tu vois bien que je n'ai plus rien à jouer, me voilà devenu plus pauvre que toi, mendiant, je n'ai même pas un bâton de marche !

- Il te reste ta femme, suggéra le mendiant.

Ils mirent la femme en jeu, et le conteur perdit encore.

- Nous allons jouer une dernière fois, dit le vieillard.

- Tu sais bien que ce n'est pas possible, répliqua le conteur en larmes.

- Toi, mets-toi comme enjeu. Si tu gagnes, tu récupères tout ce que tu as perdu plus mes ducats, si je gagne, tu m'appartiendras.

Un instant plus tard, le conteur était devenu la propriété du mendiant.

- Bien, fit celui-ci, à présent dis-moi en quoi tu veux être changé: en lièvre, en chevreuil, en renard ou en sanglier ?

- Qu'est-ce que tu veux que ça me fasse, se lamenta le conteur, sans même trouver cela étrange tant il ressassait sa bêtise et sa faiblesse. Disons en lièvre, si cela peut te faire plaisir....

Alors, le vieillard le toucha de son bâton et aussitôt un lièvre sautilla sur la pierre qui avait servi de table de jeu. Il n'eut même pas le temps de remuer les oreilles que le chien du conteur bondit sur lui ! Il lui donna la chasse autour de la pierre, dans les allées du jardin où le lièvre pensait se réfugier et l'attrapa par le cou pour le rapporter vivant au mendiant.

- Bien ! Bon chien ! s'exclama celui-ci.

Puis il toucha à nouveau le lièvre avec son bâton et le lièvre redevint homme, un homme tout soufflant, tremblant et sanglotant.

- Il eut mieux valu me laisser dévorer par mon chien, gémit-il.

- Pourquoi ? A présent tu sais ce qu'éprouve un malheureux lièvre pourchassé par un chien de chasse et tu pourras le raconter au roi !

- Mais, qui es-tu, à la fin et pourquoi joues-tu avec moi comme le chat avec la souris ? se révolta le conteur qui commençait à voir l'incongruité de la situation.

- Si tu veux le savoir, viens avec moi, je te promets que d'ici ce soir tu auras plus de connaissances du monde et des hommes qu'auparavant.

Que voudriez-vous que fasse le conteur ? Il avait tout perdu. Il n'était même plus maître de lui-même ! Avait-il seulement le choix ? Il suivit le vieux mendiant.

  Ils traversèrent le jardin en suivant l'allée. Le mendiant boîtait et avançait lentement. Souvenez-vous de sa jambe de bois... Arrivés devant la grille, ils firent une pause. Le mendiant saisit le conteur par la manche et ils devinrent aussitôt invisibles. Le vieillard lui intima l'ordre de se taire et ils se rendirent au château royal. Le roi, justement achevait un copieux repas et réclamait son conteur.

Il envoya un valet pour le quérir. Le mendiant retenait le conteur qui souhaitait répondre à l'appel de son souverain.

- Non ! lui dit-il, pas encore ! Attends, je te dirai !

Le valet revint bredouille: le conteur demeurait introuvable, même sa femme ignorait où il se trouvait. Rappelez-vous, elle l'avait laissé dans le jardin bien avant la terrible recontre et ignorait tout de ses mésaventures.

- ça alors ! C'est un peu fort ! Mon conteur, à court d'idée hier soir, est introuvable ce midi ! s'emporta le roi.

Alors le mendiant chuchota au conteur:

- Voilà... Le moment est venu pour moi, laisse-moi faire, ne dis pas un mot, observe...

Il appuya contre la porte et apparut aux yeux de tous, maigre, en haillons, chaussés de souliers éculés, échevelé, sale et puant.

- Que cherches-tu ici ? grogna un soldat qui gardait la porte.

- Je suis venu pour distraire le roi. J'arrive de très loin, de vallées profondes où chantent les cygnes blancs. Une nuit, je suis sur une île, une autre sur le continent. Un soir auprès d'un roi, un autre auprès d'un prince. J'ai vu beaucoup de choses. Le roi aura peut-être plaisir à m'entendre...

Ce fut le roi, surpris mais distrait par l'intrusion qui lui répondit:

-Attends ton tour ! Je t'écouterai lorsque mes harpistes auront fini. Ce sont les meilleurs musiciens du pays. Ils viennent des quatre coins d'Irlande. Dis-moi, as-tu jamais entendu de musique aussi belle ? 

- Oui, j'en ai entendu. Oh ! Je ne dis pas que les vôtres jouent mal, mais à côté de ceux que j'ai entendus un jour sur l'Ile de Man, ils jouent comme un chat sur la queue duquel on aurait marché, ou comme des moustiques bourdonnant autour d'une torche enflammée, ou comme une mégère se disputant aigrement avec son mari !

En entendant cela, les musiciens posèrent leurs instruments. ils dégainèrent leur épée et se lancèrent à l'assaut du vieillard. Mais ils étaient si aveuglés par la colère qu'aucun coup ne le toucha, ils ne réussirent qu'à se blesser mutuellement.

- Assez !!!!!!!!! hurla le roi. Non seulement mon conteur s'est envolé mais ce vieux fou vient semer la panique parmi mes musiciens. Gardes ! Pendez-le !

Les gardes se saisirent de l'homme qui n'opposa aucune résistance. Il se laissa emmener sans broncher dans la cour où se dressait la potence et là, ils le pendirent, puis leur besogne terminée, retournèrent dans la salle du trône.

Un jongleur venait de commencer son numéro, le roi paraissait se détendre, les gardes étaient satisfaits du travail accompli, alors, sans que rien ne l'annonce, le vieux mendiant apparut à la porte tenant une chope de bière dans une main, son bâton dans l'autre.

- Nous venons de... le... pendre... balbutièrent-ils ensemble.

- Regardez-moi bien, répondit le vieillard, ai-je l'air de quelqu'un qu'on a pendu ? Pourrais-je déguster cette bière si cela était le cas ?

Et pour souligner ses paroles, il vida la chope d'un trait.

Le roi se mit à hurler et à trépigner. Les gardes coururent à la potence pour voir, de leurs yeux voir, cette chose qu'ils savaient impossible, et là, leurs cheveux se dressèrent d'effroi sur leur tête, car il n'y avait pas un mais trois pendus à la potence, et ces pendus n'étaient autre que les frères du roi !

Il était impossible de cacher une telle horreur au seigneur, aussi se rendirent-ils à nouveau dans la salle du trône, ils tombèrent à genoux devant le souverain, implorèrent sa grâce, gémirent et pleurèrent, et dirent... Désespéré, le roi se précipita jusqu'à la potence, les gardes sur ses talons, pour constater son malheur,  mais ce qu'ils trouvèrent dans la cour leur sembla encore plus terrible si cela était possible. Il n'y avait plus aucune trace des trois frères. A leur place, se balançaient les corps des musiciens avec leurs instruments.

Les gardes s'enfuirent persuadés d'une quelconque diablerie, le roi demeura planté là, stupéfait et anéanti. Seul le chef des gardes eut la présence d'esprit d'attraper le mendiant et de le traîner vers la potence.

- Par pitié, combien de fois vas-tu m'envoyer dans l'autre monde ? Et cela uniquement parce que la musique du roi n'est pas à mon goût ! ricana le mendiant.

- Qu'est-il advenu aux frères du roi et à ses musiciens, répondit l'autre.

- Rien, rien du tout, que veux-tu qu'il leur soit arrivé ? Regarde donc, ils sont installés là, devant la porte du château et ils semblent fort réjouis !

Ceux qui étaient présents tournèrent la tête dans cette direction et quelle ne fut pas leur stupéfaction de voir les trois frères du roi trinquer avec les musiciens et rire à gorge déployée. Ils se tournèrent vers le mendiant pour comprendre ce mystère, et soudain le mendiant disparut, comme s'il n'était jamais venu.

Il retrouva le conteur qui n'avait pas bougé, épouvanté puis amusé par les évènements et qui déjà se racontait de superbes histoires.

Le mendiant lui saisit de nouveau la manche et ils se retrouvèrent comme par enchantement, assis face à face sur le rocher du jeu.

- Reprends tout ce qui est à toi, dit le vieux mendiant, et retourne au château. Tu as maintenant de quoi conter au roi.

- Tu sais bien que j'ai tout perdu, même ma chère épouse, répondit le conteur en secouant tristement la tête.

- Tu n'as rien perdu du tout. Je n'ai pas respecté les règles du jeu en employant mes pouvoirs magiques. Comme tu as pu le constater, ces pouvoirs sont puissants. Je ne suis pas un manant mais l'enchanteur Angus. Je sais que tu es fidèle au roi et combien tu lui as rendu de bons services. J'ai juste voulu t'aider lorsque je t'ai vu dans l'embaras. N'avais-tu pas commencé l'histoire de trois princes ? Et celle d'un vieux mendiant ?

Le conteur n'en revenait pas ! L'enchanteur Angus, là, devant lui, et il était venu à son secours.... cela paraissait incroyable. Mais cela était.

- Sois tranquille, reprit l'enchanteur, je ne t'embêterai plus. Je préfère aller au château du roi et t'écouter conter, car tu es bien le meilleur des conteurs. J'ai su te transformer en lièvre, gagner au jeu, pendre et dépendre, créer l'illusion grâce à mes pouvoirs mais je serais bien incapable de conter comme toi des histoires qui sont célèbres dans tout le royaume d'Irlande.

Et l'enchanteur Angus disparut, une fois de plus. Le conteur se rendit directement chez le roi et lui raconta tout, du début jusqu'à la fin.

- S'il t'arrive un jour d'être à court d'idées, lui dit le souverain à la fin du récit, s'il te plait, redis-moi celle-ci et nous rirons bien ensemble. Et s'il m'arrivait d'oublier, ce dont je doute, combien je me suis senti faible et impuissant devant ce mendiant, alors, raconte-la moi encore, et encore. Vois-tu, une histoire bien racontée, par un très bon conteur, peut s'écouter plusieurs fois.